MEMORIA DEL PAN

Nadie me ha nutrido nunca

como esa mujer.

Hoy que me siento extranjera

en este cuerpo     bajo mi techo

he tenido ganas de no ver a nadie

sólo a la abuela

Me cobijo con aquellas tardes

que chorreaban frío

Los pies pesaban y el alma

volando sobre borrascas de orfandad

intentaba escapar hacia sus orígenes

Entonces

al abrir la puerta

mi olfato encontraba un laberinto:

manzanas acaneladas

mantequilla reventando azúcar

pan caliente

Largaba los libros a mitad del camino

y sabía que ella estaría al final

sacando de sus manos maravillas

que sus dedos salpicaban

con grageas de su triturado corazón

y que luego envolvía

en el celofán brillante de sus ojos

No era la comida en realidad

lo que me nutría de aquella manera

era el fuego moreno de sus manos

un deseo tibio    sosegado

que huérfano de abrazos

de caricias

cada día me hablaban de un me importas

de un te quiero.

Anna Kullick Lackner